miradorarts.com\/es<\/a><\/p>\nEs viernes 31 de julio del a\u00f1o de la pandemia. La can\u00edcula cae sobre la ciudad como un sudario antiguo. La sensaci\u00f3n de calor se acent\u00faa con el bozal que llevamos cuando salimos, como perros peligrosos, a la calle. Estoy a punto de comenzar unas vacaciones extra\u00f1as cuando recibo una llamada de una mujer que por la voz parece joven. Me cuenta que su padre tiene una importante colecci\u00f3n de dibujos y me cita al d\u00eda siguiente para verla en Argentona.<\/h4>\n
De nada sirve que le diga que ya estoy de vacaciones y que podr\u00edamos posponer la visita a septiembre. Hay personas negadas para la empat\u00eda que no s\u00f3lo anteponen el yo a todo y a todos sino que lo imponen de tal manera que cuesta contrariarles. Adem\u00e1s, no escuchan; me doy cuenta que su boca corre m\u00e1s que su cerebro. Insiste que es vital que vaya enseguida, ma\u00f1ana a ser posible. Y mientras me lo pienso me da las se\u00f1as y cuelga.<\/p>\n
Es mediod\u00eda del uno de agosto del a\u00f1o de la peste. Voy en tren y el mar es una superficie plana de papel Albal que se funde con el cielo inc\u00f3lume como una c\u00fapula de lapisl\u00e1zuli. Viendo el paisaje que pasa vorazmente por la ventana recuerdo mis visitas de j\u00f3ven a una finca cercana a Matar\u00f3 al pie de la carretera nacional donde viv\u00edan mis cu\u00f1ados: los partidos de tenis, las cenas, las confidencias, han pasado treinta a\u00f1os que me parecen siglos envueltos por la niebla de la memoria.<\/p>\n
La se\u00f1ora vive en un edificio anodino a las afueras del casco antiguo donde llega la brisa de un mar que se intuye pero no se ve. \u00a0Por el interfono me dice que no me puede atender y me emplaza a que vuelva a las cuatro de la tarde. Algo pasa, su voz se ha vuelto grave y autoritaria, brusca. Contrariado (pienso que estoy perdiendo el tiempo de mis vacaciones) aprovecho para ver el Museo del Botijo y me entra una sed terrible. Leo que en el siglo XVII una peste asol\u00f3 Catalu\u00f1a y el pueblo de Argentona rez\u00f3 a Santo Domingo de Guzm\u00e1n, santo protector de las aguas, y al sobrevivir a la pandemia la poblaci\u00f3n qued\u00f3 vinculada para siempre al agua, vocaci\u00f3n expresada a trav\u00e9s de mercados y fiestas para acabar cristalizando en este museo \u00fanico.<\/p>\n
Despu\u00e9s de comer acudo a la casa, un piso de los a\u00f1os sesenta, triste. Huele a caldo. La mujer tiene setenta a\u00f1os largos mal llevados y s\u00f3lo su voz la rejuvenece. Tiene la mirada gris y fr\u00eda de gata vieja, sin ning\u00fan atisbo de calor humano. La televisi\u00f3n est\u00e1 demasiado alta,- no comprendo porqu\u00e9 nunca la apagan- y escupe im\u00e1genes de un\u00a0reality-show<\/em>\u00a0en una isla ex\u00f3tica. Me pasa a la sala con muebles alfonsinos y una l\u00e1mpara de Bacarr\u00e1, y la mujer lanza sobre la mesa un \u00e1lbum de dibujos bellamente encuadernado en piel verde mientras esperamos a que llegue su padre. Se oyen pasos por el pasillo y llega el hombre, acompa\u00f1ado por un ayudante, andando en un tacat\u00e1 con gran dificultad con los pies abiertos como un quitanieves. Es ciego. Su cr\u00e1neo me recuerda al de Homero que pint\u00f3 Rembrandt. Va vestido de domingo y en la entrepierna asoman unas gotas de orina bien visibles sobre el pantal\u00f3n crema. Se presenta de manera ceremoniosa y me doy cuenta que utiliza un lenguaje antiguo como salido del Siglo de Oro espa\u00f1ol, un l\u00e9xico pre\u00f1ado de dones y do\u00f1as y de verbos barrocos que me recuerda al de los\u00a0ma\u00eetres<\/em>\u00a0de Parador Nacional o al de los eficientes conserjes del Barrio de Salamanca en Madrid. Me cuenta que su padre era alem\u00e1n, de Berl\u00edn, y que lleg\u00f3 en los a\u00f1os cuarenta y se instal\u00f3 en Barcelona y luego pas\u00f3 a Argentona, y rememoro un vecino alem\u00e1n viejo que conoc\u00ed en Sitges de ni\u00f1o y que iba a su casa a lavarle el coche por mil pesetas y parec\u00eda buena persona. Con los a\u00f1os intu\u00ed que era un lobo travestido de cordero, un oficial nazi fugado en la Espa\u00f1a de Franco, como quiz\u00e1s lo fu\u00e9 el padre de este hombre ciego y nonagenario que ten\u00eda delante.Quiz\u00e1s \u00e9l no lo supo nunca y detr\u00e1s de aquel hombre bueno se escond\u00eda un despiadado criminal de guerra: es insondable la capacidad humana para mutar de piel como las serpientes.<\/p>\nMientras la hija pasaba r\u00e1pidas las p\u00e1ginas del \u00e1lbum me fij\u00e9 en sus zapatillas gastadas con dos letras capitales enlazadas, parec\u00edan dos \u00abG\u00bb como el anagrama de Gucci, pero demasiado ostentosas (el lujo cuando es de calidad no chirr\u00eda) quiz\u00e1s compradas a vendedores furtivos en el paseo mar\u00edtimo. En una de las p\u00e1ginas me doy cuenta que faltan algunos dibujos, se perfila leve la sombra de las tintas que all\u00ed estuvieron en contacto con el papel, pero cuando quiero cerciorarme la mujer me aparta la mano con un gesto brusco. Entre tanto, su padre me habla de sus dibujos comprados a los mejores anticuarios del mundo, obras de Cano, Guercino, Conchillos, Tiepolo, una colecci\u00f3n de grandes nombres del arte antiguo como los cromos de La Liga de futbol que coleccionabamos de ni\u00f1os. Veo que muchos de estos dibujos ya no est\u00e1n all\u00ed y han sido sustituidos ahora por papeles verjurados blancos. Acaricia las p\u00e1ginas el viejo ciego y toca los papeles blancos pensando que son sus obras maestras del dibujo de todos los tiempos y sigue hablando de sus tesoros como un cazador de sus expediciones, el ciego se recrea en el pasado mientras yo miro fijamente a su hija y el ayudante, interrogo a ambos con la mirada cuando me doy cuenta que, de repente, se han convertido en figuras est\u00e1ticas. La escena es tan absurda como triste. Nosotros vemos lo que el nonagenario no ve. Su mundo negro ha sido la coartada perfecta que ha encontrado la fam\u00edlia para construir el fraude que ahora se ven obligados a compartir conmigo. No s\u00e9 qu\u00e9 decir, s\u00f3lo apunto algunos detalles en mi libreta y balbuceo que les llamar\u00e9 pronto con una valoraci\u00f3n. El calor es insoportable y el piso un horno h\u00famedo. Hubiese agradecido tanto un vaso de agua pero ya es costumbre no dar de beber a los anticuarios no sea que nos llevemos el vaso.<\/p>\n
Me despido del se\u00f1or sin poderle dar la mano. La situaci\u00f3n es rara e incomoda, no quiero darle un codazo y opto por ponerme la mano en el pecho, como veo que hacen algunos a la manera oriental. Luego me doy cuenta que da lo mismo como lo despida porqu\u00e9 \u00e9l no me ve, todo es rid\u00edculo y disparatado como en un film de Woody Allen. El viejo se me acerca peligrosamente y me susurra: \u201cno encontrar\u00e1s en tu vida mejores dibujos que los m\u00edos\u201d mientras me fijo en sus ojos vac\u00edos y su sonrisa desdentada.<\/p>\n
Apresurada, su hija me acompa\u00f1a a la puerta. No puedo dejar de mirar sus zapatillas falsas. Mientras espero que llegue el ascensor me dice con voz de ni\u00f1a: \u201cde alguna cosa ten\u00edamos que vivir\u2026\u201dy dibuja una sonrisa c\u00f3mplice a la que no s\u00e9 c\u00f3mo responder. Al salir, me llega la brisa salada del mar y pienso que todo fue un sue\u00f1o o un embuste. \u00bfAcaso el arte no es eso?<\/p>\n
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En la imagen:\u00a0Fragmento de\u00a0Pastor dormido<\/em>, de Fran\u00e7ois Boucher. Imagen alterada mediante\u00a0dreamdrugs<\/a>, by Ramon Blanquer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"por\u00a0Artur Ramon, 19 agost0, 2020 miradorarts.com\/es Es viernes 31 de julio del a\u00f1o de la pandemia. La can\u00edcula cae sobre la ciudad como un sudario antiguo. La sensaci\u00f3n de calor […]<\/p>\n","protected":false},"author":14,"featured_media":28384,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[407,565],"tags":[692,691],"class_list":["post-28386","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-blog-diario-artur-ramon","category-general-es","tag-miradorarts-es","tag-miradorarts"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/28386","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/users\/14"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=28386"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/28386\/revisions"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media\/28384"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=28386"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=28386"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/arturamon.com\/es\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=28386"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}